tag:blogger.com,1999:blog-90617196617787899492024-03-19T04:02:59.637-07:00Le Fabuleux Destin Todo parece fluir y perderse,
bruscamente y a veces no con tanta crudeza y tanta prisa
y sin embargo, nos agujerea.
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.comBlogger437125tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-35189172670519936872020-04-22T09:41:00.002-07:002020-04-22T09:47:46.107-07:00cuarentena<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La mañana es</span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">el fondo de una taza de café</span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
La tarde es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
la pantalla de la computadora</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Y la noche es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
una historia real o ficticia,</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
la programación del día.</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Despertar es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
tapar la pregunta sin respuesta</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
cuándo termina?</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
y evitar pensar en nuestro irremediable destino:</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Nuestra fatalidad es y será vivir buscando respuestas en el Otro</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Necesitamos la calma de la respuesta</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Porque la calma es un límite</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Y el límite calma</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Pero justo en este preciso momento</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
nadie en el mundo puede brindar la calma</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
nadie en el mundo puede recibir la calma</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
En el presente la función está -más que nunca- vacante</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Entenderlo es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
el enojo insoportable</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
del enojo abstracto</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Entenderlo es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
reconocer la ineptitud intrínseca a la condición humana</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
y asumir que nos esforzamos por disimularla.</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Desenojarme es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
ser tan apática como pueda</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
El trabajo es arduo</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
La coraza me lastima</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Por momentos la rechazo</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
y es tan solo una impostora que me quita el equilibrio.</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Mi artificio de calma es</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
la monotonía hogareña.</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Dentro de estas paredes</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
sostengo el tazón de café con leche</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Sonrío cuando mis perros encuentran un rincón con sol</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Trato de aprender cosas</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
intento interiorizar respuestas que son</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
factibles</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
aprehensibles</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Apelo a los límites que sí hay</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Construyo mis propios altares</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
Recurro a viejos y conocidos significados para sentirme mejor</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
aunque</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
no puedo negarlo:</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
ni bien abro los ojos,</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
me encuentra de nuevo</div>
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><div style="text-align: left;">
la irresoluble pregunta.</div>
</span>Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-41367739364732522182020-04-22T09:30:00.002-07:002020-04-22T09:31:48.269-07:00 Anattā y la experiencia terapéutica<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 17.4pt;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Luego de su
primer discurso sobre las Cuatro Nobles Verdades, Buda expuso la idea del no-yo,
en pali: </span><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">anattā</span><span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">. Este término indica que carecemos de un yo
perdurable ya que, al existir la transitoriedad permanente en la vida, no es
posible concebir a una entidad inmutable en lo que concierne al ser. Según el
pensamiento budista, se pueden encontrar Cinco Agregados que, unidos, constituyen
cuerpo, mente y experiencia de una persona. Respecto de estos, la <b>forma</b>
sería el cuerpo físico de la persona; los <b>sentimientos</b> refieren a las sensaciones
agradables o desagradables y las <b>formaciones mentales</b> a las emociones, a
los deseos y a la voluntad. La <b>percepción</b> refiere al registro de los
estímulos sensoriales que la persona convierte en objetos reconocibles (por
ejemplo: ideas o pensamientos). Por último, el concepto de<b> consciencia
subjetiva </b>implica a los procesos de conocimiento, percepción y respuesta
ante los distintos acontecimientos y contenidos mentales que se presenten. Dichos
agregados son transitorios ya que las experiencias que se presentan en la vida también
lo son. Debido al cambio constante, sería imposible afirmar que nuestra
existencia está determinada por una estructura inmutable. Se responderá de
distinto modo según lo que se experimente y, además, uno identificará
emociones, sentimientos y pensamientos diversos. En síntesis, es la información
del exterior la que nos determinaría, demostrándose de esta forma la
insustancialidad del ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 17.4pt;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Si bien el yo se asocia a las ideas de control
y de permanencia, Buda niega que esto sea cierto: constata un gran apego hacia
los cinco agregados que impide alcanzar la iluminación y liberarse del
sufrimiento. Como afirma Bhikku Bodhi, dentro del contexto de la introspección,
los cinco agregados son para Buda objetos de apego que deben contemplarse como
no-propios con el fin de que los monjes logren desaferrarse de los componentes
mentales que actúan como obstáculos para alcanzar el nirvana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sigmund
Freud, el padre del psicoanálisis, desarrolló tres instancias psíquicas: el yo,
el ello y el superyó. El ello representaría a los impulsos que no se encuentran
en la consciencia pero que pueden motivar al comportamiento. Por lo tanto, no
considera al yo como la única instancia capaz de motorizar a nuestras acciones.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Nisbett y Wilson descubrieron que cuando las
personas debían elegir entre cuatro pares de medias iguales, siempre seleccionaban
a las de la derecha. Dado que los participantes ignoraban el por qué, inventaban
los motivos para poder justificarse. En otro experimento en el que se debía dar
un apretón para ganar dinero, se concluyó que si previo a esto se observaba la
imagen de una moneda, la acción se realizaba con fuerza aunque no se tuviera el
recuerdo de haberla visto. Siendo o no conscientes de la imagen, esta influía
en la motivación de los participantes. En conclusión, ciertos acontecimientos y
estímulos del exterior influyen en las acciones aunque las personas no sean
conscientes de ello.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 17.4pt;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Como
psicoterapeuta estoy convencida de que en ciertas ocasiones desconocemos las
motivaciones del accionar y, por ende, es necesario examinar experiencias
pasadas y creencias actuales para comprenderlas. Los pensamientos y reacciones
recurrentes de una persona están estrechamente vinculados con las experiencias
vividas. Coincido con las enseñanzas budistas respecto de que reaccionamos y sentimos
de acuerdo a las vivencias, no obstante, las creencias y las respuestas de las
personas siguen ciertos patrones que se repiten constantemente. Me pregunto
cómo esto es posible ante acontecimientos diversos. A veces mis pacientes ni
siquiera pueden identificar diferencias entre situaciones completamente
distintas y, por ende, reaccionan como si estuvieran siguiendo un guión del que
es imposible salirse. Indudablemente las personas que acuden a terapia no son
monjes budistas y sufren porque están aferradas a contenidos mentales
desagradables y a experiencias que se inscribieron en cuerpo y mente, de modo
tal que los condicionan a la hora de vincularse y de reaccionar. Creo, por lo
tanto, que esa inmutabilidad de los cinco agregados es relativa: muchas veces
no tenemos la flexibilidad necesaria para adaptarnos a los cambios ni podemos reconocer
las modificaciones que suceden alrededor como tales. Sin embargo, el fenómeno
de masas que se puede percibir al observar o participar de recitales o
manifestaciones políticas respaldaría el concepto de </span><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">anattā</span><span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">:
en algunas ocasiones, se podría concebir al ser humano como una disponibilidad
expuesta a sentir y actuar de acuerdo a lo que ofrece el ambiente. Esto parecería
sugerir que más que una estructura permanente contamos con una permeabilidad
que demuestra la constante mutabilidad. Experimento entonces la siguiente
contradicción: se sufre incansablemente por contenidos mentales que no se
modifican fácilmente y, en algunas ocasiones, parecemos meras disponibilidades
que pueden moldearse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 17.4pt;">
<span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Por estas
cuestiones y las tantas experiencias que puede vivenciar el ser humano, me es imposible
tanto negar como adherir a la noción de </span><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">anattā</span><span style="background: white; color: #1f1f1f; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">. Tomar uno u otro camino significaría negar las
múltiples posibilidades y potencialidades de la existencia humana.</span></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-43160219822096152272018-06-19T18:03:00.001-07:002018-06-20T10:54:21.749-07:00Me encantaría<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Me encantaría escribir algo que sienta</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Que sienta todo el peso de las palabras</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y aún así</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">No enloquezca </span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Ni muera.</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Me encantaría escribir algo que sienta</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Que sienta toda la sal en las heridas </span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y aún así</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">No muerda</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Ni aplaste</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Ni olvide.</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Me encantaría escribir algo que sienta</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Que transforme en flores a las heridas</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Nunca marchitas</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Presentes en cada renglón</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y en las líneas del guión insistente</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Que machaca mi vida</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Que perfora a mi estómago.</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Me encantaría escribir algo que sienta </span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y aún así</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Abrace sin huir</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y entienda sin vaciarse.</span></div>
</div>
</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-55066750148569313472018-06-02T11:05:00.002-07:002018-06-02T11:08:03.337-07:00Tiempo<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El tiempo llena de polvo a unos zapatos que nunca más se
pueden lustrar</span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es un libro con anotaciones al margen que ya no sugieren
nada nuevo<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es un animal muerto cuyo cuerpo no puede moverse de
la orilla del mar<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es la pintura degradada de la fachada del más
bello lugar<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es la pierna acalambrada de tanto moverse por la
ansiedad de tener que esperar<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es la nostalgia que inunda el alma cuando se pasa
por una esquina que ya no es la misma<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es el reciclaje de una casa que ya no es la misma
casa<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo son las hojas amarillas que caen de los árboles en
otoño<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es lo que tapa a las arterias del corazón <o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Es lo que impone el olvido voluntario de aquellos días
mejores en los cuales la esperanza imponía la sonrisa y la ilusión de que no
todo tiempo pasado fue mejor<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo no es aquella sensación de que el presente florece
por todo el cuerpo<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">El tiempo es una sensación de pesadez, de desgano cruel<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Una vez dijiste “el tiempo todo lo degrada”<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y tu pesimismo me estrujó las tripas<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Porque tenías razón.</span></div>
</div>
</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-43012465766933788222016-10-11T15:37:00.000-07:002016-10-11T17:34:20.971-07:00Sobre la identidad y los estados anímicos en la post-modernidad<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">No sé cómo describirme ni cómo
alguien puede atreverse a describir a alguien. No (me) sería tampoco fácil
presentarme. Me horroriza que nos supongamos rasgos y características estables,
como si fuésemos computadoras. La computadora, por cierto, invento de la
humanidad, sufrió mutaciones a través de las distintas épocas. Si bien concibo
que podemos cambiar nuestras características a lo largo del tiempo también
padezco por saber que nuestro destino está signado por el carácter cambiante de
rasgos que nos viven y que no nos atribuimos pero que simplemente aparecen dependiendo
de la hora, minuto, lugar y personas de nuestro día. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">Cuántas veces debemos haber tenido el
atrevimiento de describir a alguien, como si aquello fuese posible y no un absurdo
que necesitamos creer para no asustarnos y extrañarnos de las personas que
creemos tener junto a nosotros. Intolerantes, irrespetuosos de la intimidad
pretendemos creer que lo sabemos todo. Pretendemos creer que es posible abarcar
y encasillar a la subjetividad. Pretendemos creer que lo que es una persona es
lo que muestra la mayoría del tiempo, ignorando que éste último, además, es un
constructo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">Siento que la descripción como verdad
sobre una persona se funda en el miedo y el terror a asumir nuestra complejidad
y múltiples facetas que se enlazan; se asustan y se apaciguan entre sí. Las más
civilizadas y las más tranquilizadoras suelen ser las ganadoras del premio
mayor: protagonistas, moldean nuestra identidad. Su función es hacernos creer
que tenemos una. Y también, estas facetas cumplirán una función adaptativa,
brindándonos las típicas excusas: "no sé qué me pasó, te juro"
"yo nunca soy así". Pero sí. Podemos ser monstruos. Podemos ser
terriblemente melancólicos. Podemos ser agresivos. Podemos sentirnos vacíos, incapaces
de expresar mediante el lenguaje qué nos pasa cuando la identidad muestra,
mientras se tambalea, que la mentira puede convertirse en la verdad. Porque el
discurso hegemónico se transforma en eso: en la verdad. Hace un tiempo leí: “repite
una mentira varias veces, así se convertirá en verdad”. Esta premisa nos
atraviesa constantemente en la post-modernidad. Y sálvese quien pueda de no
creer, o mejor dicho: de no querer creer. En definitiva, se gana tranquilidad
en la enajenación. Como expresa el concepto de Zygmunt Bauman, vivimos en una
modernidad líquida que consiste en ser plenamente cambiante y por sobre todas
las cosas incierta. Sin embargo, seguimos fieles al concepto de identidad como una
pseudo-esencia que en tanto supuestamente estable, es organizadora de nuestras vidas. Esta
paradoja deja al descubierto y en carne viva nuestra fragilidad humana. O en
términos menos dramáticos: nuestra necesidad imperiosa de adaptación para la supervivencia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">Diversos son los estados anímicos que
pueden convertirnos en incapaces de mostrar ante otro ser el fiel reflejo de un
estado que nos vive y nos consume. La desesperación entonces hace su aparición,
aunque muchas veces silenciosa. Genera impotencia no poder expresar ante el
otro porque no se encuentra una descripción para el estado interior que haga
realmente viable un encuentro. Esto desemboca en otro vacío, que refuerza al
original y que se traduce en un absurdo, estúpido "no sé qué me
pasa".<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">En realidad es una frase bastante
sabia, pues expresa que hay un algo interno, una putrefacción que resulta
putrefacción por laberíntica, inaccesible, ramificada, escondida y sostenida en
redes de pensamiento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">Pero por sobre todas las cosas es
sabia porque es una experiencia privada, y es como si nuestra subjetividad, tomándola
en cuenta, pudiera apartarse de otras
para no asustar, ser encasillada, violentada y en definitiva: transformada en
otra cosa menos terrible y más tratable.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: inherit;">“Nuestros
pensamientos comprimidos nos hacen benditos y desatan la tormenta”.</span><o:p></o:p></span></i></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-78638714269388645302014-12-30T06:43:00.000-08:002014-12-30T06:43:03.604-08:00Así de pasajeros, "somos".<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Para
<st1:personname productid="la Real" w:st="on"><st1:personname productid="la Real Academia" w:st="on">la Real</st1:personname> Academia</st1:personname>
Española, plagiar significa copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como
propias. En la cotidianeidad, escuchar la palabra plagio respecto al ámbito
artístico e intelectual es una cuestión común y también mediática, ya que los
medios la visibilizan. Se denuncia por plagio y es recurrente escuchar que hubo
“robo de ideas”, como si éstas fuesen una propiedad. Esto conlleva la idea de
creación propia. Pero, <b>¿es posible
hablar de creación propia o propiedad intelectual? ¿Qué habla en lo que
cotidianamente se denomina y se conoce como creación propia?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt;">Percia sostiene que en </span><i><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Pierre Menard, autor del
Quijote</span></i><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;"> de Borges está presente la idea de pensamientos que
siendo los mismos son otros o que siendo
otros, son los mismos. Pierre Menard no quería componer otro Quijote, sino el
Quijote verdadero, y sin embargo, no lo hizo desde una transcripción del
original. No se proponía copiarlo sino escribir páginas que coincidieran con
las de Miguel de Cervantes. Menard logra su objetivo ya que el nuevo es
verbalmente idéntico al anterior. En este relato, la idea de plagio es
desplazada por la idea de que todo hombre debe ser capaz de todas las ideas. Y
de que en el porvenir, lo será. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Quizás,
algo de esto quede evidenciado en la carta de Arthur Rimbaud a Georges Izambard
en donde afirma “Je est un autre” (Yo es otro). Se afirma como extraño, extranjero.
Más tarde, Hebe de Bonafini, presidente de la fundación Madres de Plaza de
Mayo, expresa sobre los derechos humanos: “</span><span style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">La
vida vale vida. Y el otro soy yo”. Esto habla de la singularidad colectiva, ya
que algo en el cuerpo social debe de vibrar para que un escritor, el 13 de mayo
de 1871 y las Madres de Plaza de Mayo, en el siglo 21, lleguen al mismo concepto. Lo colectivo como
singularidad posible se presenta como figura que ocupa el lugar de sujeto.
Percia destaca sobre la conferencia, <i>¿Qué
es un autor?</i>, que Foucault (1969) habla de un murmullo que sobrevuela la
superficie de un tiempo social y de pensamientos que flotan y pasan de un
cuerpo a otro, eligiendo una voz para salir de la boca de quien habla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Sobre
todo en el caso de Arthur Rimbaud y Hebe de Bonafini, no se podría hablar ni de
plagio ni de creación propia, si no de una idea que se presenta como figura y
que ocupa el lugar de sujeto, apoderándose de una disponibilidad. Sujeto desde
la perspectiva de Percia, entonces entendido como disponibilidad que puede ser
tomada. Como lugar para que algo lo ocupe. Como un quien que nace como soporte
de distintas figuras que se crean a partir de las relaciones sociales y con el
poder, y que hay que ubicar detrás de un discurso que emerge como verdadero.
Éstas obran como sujeción y a la vez como libertad. Las figuras poseen pero dan
la ilusión de que se es dueño de sí, de que se es dueño de pensamientos; de ideas;
de pasiones; de miedos; de deseos; de enfermedades. Es decir: el yo se cree amo
de su propia casa, pero detrás de ellas, hay un vacío a ser llenado. Este vacío
es el que da lugar a pensamientos; ideas y emociones que no se ven como
extranjeras o como lo extranjero en uno mismo, sino que se creen propias. Ellas
están a la espera de disponibilidades para poder decirse, pero no pertenecen a
nadie ya que no emanan de un yo que piensa, sino que el yo que piensa deriva
por esos pensamientos que pueden producir entre otras cosas, arte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El
arte, también actúa como una figura que ocupa el lugar de sujeto formando
sensibilidades en los cuerpos. El impulso de crear, sostiene Percia, se vive
como si nos tuviera. Tanto hablar como crear generan la ilusión de un quién.
Sin embargo, según Percia, habla una insistencia que se insinúa. </span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">En esta misma lógica entra la siguiente cita de Del Barco: “el autor
apenas es el primer lector de algo que se escribe solo”.<i> </i>Spinetta, no se atribuía la posesión de las palabras y siguiendo
en la misma línea que Del Barco, sugería que componer ocurría como un juego en
el que el cuerpo actuaba de antena. Si es de este modo, determinada emoción o
idea que actúe como figura puede presentarse en distintos cuerpos, ya que los
cuerpos sólo las encarnarán. Sujeto solo entendido como superficie de pasaje.
En este sentido, quizás se podría comprender mejor a los fenómenos de masas
como cuando una oleada de fanáticos va a un recital y se emociona con la misma
canción: afirma Percia que no se emociona la persona, lo que es llamado yo,
sino que la figura que se aloja en el lugar de sujeto, es la emoción. En esta
situación, como opina Spinetta, los cuerpos actúan como antena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">La
dimensión problemática del asunto podría ser pensar en términos de propiedad
como si las figuras emanasen y fueran naturalmente de uno mismo, tomando a la
idea de un sí mismo no como ficción. Nietzsche planteó que aunque algunos
errores sirven en un mundo en donde no se sabe cómo pensar la vida, no hay que
olvidar que son ficciones, y que éstos, que resultan ser “errores útiles/
vitales” se transforman en inútiles cuando se vive esclavo de ellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Percia
afirma que es la ilusión de un ser y de un sí mismo la que se modela en los
hablantes que se consideran artistas de lo único. Tal vez se olvida o subestima
que la intersubjetividad que implica a la interacción, es la condición por la
cual la mismidad está hecha de otredad. La siguiente cita de Esther Díaz,
podría ser una guía para reflexionar sobre la obra en la actualidad: “el autor,
desaparece ante su obra, no existe como sujeto pues su obra se construye en el
cruce de partículas materiales, temas, exterioridades, relaciones entre lo
micro y lo macro e interacciones entre lo consciente y lo no pensado,
multiplicidades que interactúan para lograr una obra que comprendemos como
entidad”. Pensar la experiencia de lo otro como extraño en uno derrumba la
ilusión de unidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así de pasajeros, "somos".</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<u><span lang="ES-AR" style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: Arial;">Bibliografía</span></u></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";">Percia,
M. (2014) “Sujeto fabulado I: notas”. Ediciones <st1:personname productid="La Cebra" w:st="on">La Cebra</st1:personname>, Buenos Aires.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="background: white; font-family: "Cambria","serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Madres de Plaza de Mayo. (2014, 23
de septiembre).<span class="apple-converted-space"> </span><i>Wikipedia, La enciclopedia
libre</i>. Fecha de consulta: 22:33, octubre 18, 2014 desde<span class="apple-converted-space"> </span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";"><a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Madres_de_Plaza_de_Mayo&oldid=77142962"><span style="background: white; color: windowtext; mso-bidi-font-family: Arial;">http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Madres_de_Plaza_de_Mayo&oldid=77142962</span></a></span><span lang="ES-AR" style="background: white; font-family: "Cambria","serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">.</span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";">Borges,
Jorge Luis (1941). <i>Pierre Menard, autor
del Quijote</i>. En <i>Ficciones</i>.
Editorial Alianza. España, 1998.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="background: whitesmoke; font-family: "Cambria","serif";">Real Academia Española. (2001). Plagiar. En<span class="apple-converted-space"> </span><em><span style="border: 1pt none windowtext; padding: 0cm;">Diccionario de la lengua española</span></em><span class="apple-converted-space"> </span>(22.</span><sup><span lang="ES-AR" style="background: whitesmoke; border: none windowtext 1.0pt; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 7.5pt; line-height: 115%; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">a</span></sup><span class="apple-converted-space"><span lang="ES-AR" style="background: whitesmoke; font-family: "Cambria","serif";"> </span></span><span lang="ES-AR" style="background: whitesmoke; font-family: "Cambria","serif";">ed.).
Recuperado de</span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";"> <a href="http://lema.rae.es/drae/?val=plagiar"><span style="color: windowtext;">http://lema.rae.es/drae/?val=plagiar</span></a></span><u><span lang="ES-AR" style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></u></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-AR" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-AR" style="font-family: "Cambria","serif";">Díaz,
E (2007). Entre la tecnología y el deseo. La construcción de una epistemología
ampliada. Buenos Aires. Biblos</span><u><span lang="ES-AR" style="background: #F9F9F9; font-family: "Cambria","serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></u></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-79430527511976419092014-08-16T14:38:00.003-07:002014-08-16T14:38:52.925-07:00"voy pateando mi cordura, voy quemando mi claridad"<div style="text-align: center;">
La tarde de domingo se subleva para hacerte pensar fuera de foco</div>
<div style="text-align: center;">
Duele pero puja la necesidad del amor-odiar(te) una vez más. </div>
<div style="text-align: center;">
Tarde que se subleva para hacer pensar fuera de foco</div>
<div style="text-align: center;">
Todo es relativo y sin parámetros como necesidad</div>
<div style="text-align: center;">
Tan cerca de vos mismo te encontrás. Lugar en donde el deseo encarna al escapar</div>
<div style="text-align: center;">
Carne desesperada por arder y a la vez por ser roca, agua, cielo, no-ser</div>
<div style="text-align: center;">
Arte y creación bailan durante la sublimación</div>
<div style="text-align: center;">
Asfixia la incertidumbre cuando abraza</div>
<div style="text-align: center;">
A los gritos callados uno va exigiendo compasión (¿a quién?. no sé)</div>
<div style="text-align: center;">
En el afán y artificio de querer controlar la marea se van perdiendo facetas</div>
<div style="text-align: center;">
como cuando el mar arrastra sin cesar</div>
<div style="text-align: center;">
En el afán y artificio de querer controlar la marea:</div>
<div style="text-align: center;">
ríe, viene y lleva por si acaso no te hallaba lo suficientemente despierto.</div>
<div style="text-align: center;">
Allí viene,</div>
<div style="text-align: center;">
la desesperanza cruda </div>
<div style="text-align: center;">
Allí viene</div>
<div style="text-align: center;">
ansiosa por encontrarte desencontrado.</div>
<div style="text-align: center;">
(la ambigüedad quiere y no quiere gritar 'nunca más'. Es el anzuelo de la melancolía del mundano.-)</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-6190740953875892222014-04-25T22:09:00.001-07:002014-04-25T22:09:20.344-07:00DíasOtra vez suspirando contra la ventana,<div>otra vez y en el reflejo veo mi nada.</div><div>Y no sé por qué pero esta vez ni me pregunto por qués.</div><div>Y a esto no se lo lleva el viento,</div><div>y no se lo lleva el tiempo.</div><div>Otra vez,</div><div>algo.</div><div>Y tal vez disfrazado de un mambo diferente al de ayer.</div><div>Días en los que el espíritu rebalsa</div><div>días en los que duelen los no finales que otros tantos días <span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">se </span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">añoran</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Días en los que arde ser humano </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Días en los que los pensamientos sienten para que te acuerdes de que estás vivo</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">y un poco muerto, también</span></div>Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-76859966471227721362014-03-25T14:44:00.001-07:002014-03-25T15:15:41.510-07:00naufragandoSe trata de esconder el alma<br />
terriblemente golpeada<br />
escupe sangre<br />
escupe letras<br />
escupe "no pudo ser"<br />
Escupe<br />
Se rinde<br />
Siempre es la esclavitud ante el olor nauseabundo de adaptación<br />
¡Que pase el civilizado!<br />
Y con muchas náuseas va<br />
Absorbiendo. Va.<br />
Las espinas de la radio<br />
las espinas de algún chiste<br />
las espinas de algún comentario<br />
las espinas de una maldita explicación que parece coherente<br />
pero que no, no. No lo es<br />
las espinas de no soportar la incertidumbre<br />
las espinas del azar que se asfixia<br />
las espinas de una cabeza hecha cubo<br />
las espinas del conocimiento opresor<br />
las espinas de las ideas que crees propias y no son<br />
las espinas de los ecos<br />
las espinas de apurarse<br />
las espinas de no saber escuchar al poema que espera a ser escrito<br />
las espinas del rápido olvido<br />
las espinas de la música sin espíritu<br />
las espinas de descartar lo bello pero no productivo<br />
las espinas de las flores ignoradas<br />
las espinas de unos juegos sin infantes<br />
las espinas de no poder explicar lo que se siente; lo que atormenta y rompe en pedacitos<br />
las espinas de la corrupción<br />
las espinas del mercado<br />
las espinas de algo escrito en una pared<br />
las espinas del golpecito que das con la pierna ansiosa siguiendo al compás del tictac<br />
las espinas de lo vulgar<br />
las espinas del análisis superfluo<br />
las espinas de la naturalización mundana<br />
las espinas de la hipocresía<br />
las espinas de querer guardar esa nostalgia cruda en uno de tus bolsillos<br />
Se van clavando brutalmente las espinas del hombre moderno<br />
Si se logra conservar una esencia va chillando cuando puede<br />
Va respirando de a ratitos como un náufrago que grita por si acaso alguien pasa por ahí,<br />
para salvarlo.Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-79328252834117598992014-03-10T16:24:00.003-07:002014-03-10T16:27:03.867-07:00La playa en RioLos humanos. La naturaleza. El ocio. El sol. El mar.<br />
Cerca; la vereda. Mirar hacia allí es chocar y estamparse contra las paredes de la rutina; del taladrante tic-tac; de la urbe; el humo; de la carga de la ciudad.<br />
Pero se olvidan por un rato, mirando hacia el mar;<br />
se olvidan con el ruido de la ola que está por romperse en pedazos;<br />
devorando todo a su paso con su espuma gloriosa irradiando una rabia inmensa.<br />
Se olvidan con lo extremista que brinda la naturaleza;<br />
que busca quemar siendo llamarada.<br />
Buscan olvidar y olvidan con lo que la humanidad no puede dominar.<br />
(Algo de lo incontrolable gusta).<br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: x-small;">¿</span>Seremos presos de la alienación, sin cuestionar, solamente porque nos logra hacer olvidar?<br />
Ya no importan las características de la fuente de alienación.<br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: x-small;">¿</span>Nuestros genes soportarán que seamos tan kamikazes?<br />
Cuanta desesperación imperceptible inunda a las venas.<br />
Y descansan. O creen que descansan del deber; de las responsabilidades y de las convenciones sociales.<br />
Con la imaginación del infante viajan mientras él arma su castillo preciado de arena.<br />
<br />
Sonrien. (Todas las edades). Olvidan. (Todos los corrumpidos).<br />
A todos los abraza con desesperación el sol y ellos casi esclavos aceptan con entusiasmo el pacto.<br />
<br />
(Rio de Janeiro, allí, por Febrero del 2014).Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-18751411989580853932014-03-09T23:05:00.000-07:002014-03-25T14:07:15.001-07:00algo 02.54 am<div style="text-align: justify;">
No sé por qué estoy escribiendo esto. A lo mejor porque hoy fue un día complicado, de esos en los que por más de que trates, el presente no te clava los colmillos. Sos inmune. No logras el clicé del "carpe diem" porque estás en otra dimensión que es bastante poco placentera para la consciencia. Y tratás de aterrizar pero te encontrás a 10.000 kilómetros aún y aparentemente no se puede aterrizar tan de repente. 2.45 AM, ya planeo el mañana, ya planeo cómo distraer mi mente. En fin. Estaba pensando en muchas cosas hoy y si bien eso no es placentero cuando te encontrás en una burbuja ajena a la realidad, de la que no podés salir: te brinda un licuado; un collage; un blablablabla que no podés callar: lluvia de ideas. Reflexionás sobre diversas cuestiones. Ni te cuento cuando te vas a bañar. Y esto lo pensé cuando me estaba bañando aunque pronuncié varias veces SO HAM que es el mantra silencioso. Viste cuando estás tan desesperado que te ponés a googlear "aquietar la mente"? Bueno. No. En realidad no creo que sea tan cotidiano pero en mi caso tengo días realmente lindos y otros que son una porquería. Y cuando me refiero a días realmente lindos claramente me estoy refiriendo a días más livianos de pensamiento. Algunas veces se dan bastante "naturalmente" pero la mayoría de los días hago trucos para distraer un rato a mis neuronas y me invento alguna que otra cosita como fuente de alienación y me sirve bastante bien. Ir a un museo; a un centro cultural; descubrir alguna que otra pieza maestra; tomar la merienda. Vivo por esas cosas. Realmente me hacen sentir viva. En fin, no sé por qué escribo esto porque ni siquiera era el tema pero hoy me pintó escribir esto a ver si descargando la energía por otro lado me sirve.. ----- Cuando me estaba bañando empecé a pensar que tenía que "subir" los escritos que (me) surgieron cuando me fui de viaje a brasil y empecé a recordar que me encontraba completamente entusiasmada por mi alrededor. Me sentí un infante con un juguete nuevo, me sentí deslumbrada por diferentes estímulos y cuando llegaba la noche me sentaba en la cama; escribía; tachaba; escuchaba una samba. Necesitaba, realmente necesitaba plasmar el arte que había presenciado. No era que, necesitaba convertir a la realidad y a la vida del lugar en arte si no que lo que presenciaba mi persona de por sí era arte. Era poesía. Era un todo con sonidos particulares; imágenes particulares; ademanes particulares y en esa inmensidad yo y cómo me sentía. No podía no ser arte. Simplemente me di cuenta (esos días en brasil y hoy en la ducha) que hay demasiado ahí fuera; demasiado para explorar; retratar en una foto; demasiado para ser registrado por escrito. Y también pensé que por eso seguro era que cuando me quedaba en mi casa en vez de salir a explorar; a caminar sin rumbo y blablabla estaba perdiéndome de sentir un montón de cosas; un montón de arte. Y que yo no quiero ser así. Aunque después, presenciar tanto me haga sentir una melancolía irremediable. Creo que lo vale.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y esto era lo que quería escribir, por alguna extraña razón.</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-48250854911822121612014-02-22T21:20:00.001-08:002014-02-22T21:20:12.283-08:00La patria grande: Viva Brasil<div style="text-align: justify;">
Si no me hago reír se me devora el corazón.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero este entorno; este pueblo, me incita a sonreír y todo se logra olvidar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siento el festejo de la vida, que se palpita;</div>
<div style="text-align: justify;">
y la nostalgia de un pueblo con historia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre que haya historia habrá hechos por contar y una nostalgia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Una nostalgia imbatible; impregnada en toda la piel de una civilización.</div>
<div style="text-align: justify;">
(En toda la piel y corriendo por las venas).</div>
<div style="text-align: justify;">
Me pierdo entre las calles, que algo quieren; necesitan decir.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y las calles se hacen compañeras y amigas de mi alma, que siempre busca un no-sé-qué.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí percibir es mejor que pensar. </div>
<div style="text-align: justify;">
Se hace notar el latido de una idiosincrasia con la ambición de conquistar al caminante. </div>
<div style="text-align: justify;">
Uno logra sonreír entre callejuelas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Uno se interesa en captar ademanes; movimientos; ojos y sonrisas que danzan en las filas de los supermercados; que revolucionan a la ciudad sin miedo y obedeciendo al compás violento y exasperante de las rutinas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y uno se queda perdido entre ademanes; movimientos; ojos y sonrisas: ¡como si formaran el rompecabezas revelador de una idiosincrasia!.</div>
<div style="text-align: justify;">
"Lo ajeno se adhiere rápidamente a otro sudor latinoamericano" pienso, siento. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez es porque caminamos por un mismo sendero, aunque muchos lo quieran olvidar o nunca lo hayan recordado. Pero aunque a veces ignorado, sientan bien: está impregnado. </div>
<div style="text-align: justify;">
Es una cuestión de piel; de lucha y de historia.</div>
<div style="text-align: justify;">
El cielo de Rio de Janeiro tal vez es la prolongación de todos los que transitamos por las mismas calles, esclavos de unos dados del azar que a veces decidimos ignorar o de distintos destinos que hoy nos torturan mediante la incertidumbre que nos hace transitar sin saber cómo; cuándo ni dónde apostar:</div>
<div style="text-align: justify;">
EL FUTURO SE ASOMA Y QUEMA.</div>
<div style="text-align: justify;">
A veces hay que toparse con las raíces, pues indican cómo y por dónde caminar.</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-18979293448558498102014-01-27T21:39:00.003-08:002014-01-27T21:43:08.513-08:00Regreso<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Palpitar el regreso y la vida del lugar que tengo que dejar ir aunque ahora esa rutina forme parte de mi piel. De cada poro. Y la melancolía y la nostalgia me invaden y me pasa eso que sentí antes de irme, ese apego a la rutina. Lo que no sentí los primeros días lo sentí después y tuve ganas de imprimirme para siempre ciertas voces; ciertos lugares y ciertos momentos. Ciertas sonrisas; ciertas risas y hasta al sonido de las golondrinas aunque deteste las aves, sabes?. Lo que pasa es que el todo es la suma de las partes. Por eso también, quedarse un poquito más nada iba a cambiar. Todo se revoluciona y yo sabía a qué todo iba a extrañar. Y no era a cualquiera. Era al todo al que me adapté, al todo de esas semanas que me quedé. Ahora sé que endemoniada pero también bendita es la rutina. Y te hace extrañar con cada parte de tu ser. En el avión, inevitablemente, me perturbaban flashes e imagenes de cosas; de detalles; de personas que creí que eran casi insignificantes. Pero no. Y me aturdieron, mientras trataba de dormir, y luchaba con esa burbuja de pensamientos y de mezclas de imágenes del día anterior; de la semana anterior; de la primera y de la segunda semana. Trataba de pensar en cómo no pensar; en cómo no sentir. Al final, terminaba pensando y sintiendo el doble. Me aturdieron los recuerdos y a la vez supe que los quería abrazar para siempre en alguna parte de mi ser. No necesitaba quererlo porque los flashes y los recuerdos ya me estaban enroscando a mí aunque no estuviese haciendo ni un poquito de esfuerzo. Me hacían desear tener una máquina del tiempo y revivir ciertas cosas, cambiar otras. Y por eso un poco las odié pero también a pesar de lo molestas que eran, me resigné y las apropié. Sentí que ya extrañaba, y pensé algo así como "qué rápido todo se revoluciona" "qué rápido las cosas cambian" "qué vertiginosa que es la vida" y pensé en mí y en lo emocional que soy. Pensé en que detestaba este aspecto de mi ser porque no es el más adecuado o funcional a este mundo. Me preguntaba, mientras luchaba con mi memoria; los recuerdos cercanos y San Francisco, si alguien extrañaría ya esa esquinita de Hyde Street; el horno que no funcionaba; la guardia que me corrió en Alcatraz porque me demoré sacando un par de fotos o al profesor de inglés bailando arde papi qué calor y arrancando flores en Union Square. Estoy bastante segura de que no, o no tanto. Eso me hizo sentir un poco sola y un poco tonta porque recordé el nudo en la panza que se formó cuando me di cuenta de que faltaban pocos días para irme de ese lugar que se había hecho tan cotidiano. Pero en fin. Palpité, palpité muchas cosas; extrañé (extraño) y sobretodo sentí (siento). Y esa, esa es mi manera de estar viva. Sí. Extrañando. Llevando los fantasmas para todas partes.</span></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-38847965079630828332013-12-06T07:01:00.001-08:002013-12-06T07:12:43.271-08:00la riqueza de un laberinto<div style="text-align: justify;">
<h2>
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: small; font-weight: normal;">T<span style="line-height: 17px;">odo es tan relativo que elaborar conclusiones apresuradas sobre algo independientemente de un análisis exhausto de las miles de caras de la realidad y de un sistema económico y social que necesita una profunda revisión; es de una ignorancia suprema. Las escuelas deberían enseñar a pensar. El rol pasivo del alumno que repite conocimientos que escuchó en vez de elaborar algo por su cuenta con poder y habilidad de análisis se refleja en los comentarios del bondi; en la gente de</span><span class="text_exposed_show" style="display: inline; line-height: 17px;">spués de mirar un programa político; o cuando admiran a alguien solamente porque parece seguro hablando de distintos aspectos de la sociedad pero no tiene suficientes argumentos.Se refleja también en el que parece más seguro, y se etiqueta a los 15 años para militar y para representar a alguien por herencia familiar o e</span><span style="line-height: 17px;">n en ese pibe que vota según lo que votan en la casa, y no se da el placer de pensar por sí mismo porque le da fiaca, porque no está acostumbrado o porque se siente más cómodo y seguro en lo automático. O porque en realidad está acostumbrado a imitar en vez de a crear. Conozco muchos ignorantes, pero ignorantes en el sentido de esclavos de la repetición, que no aprovechan al fluir de la creatividad porque tienen un título, o porque leyeron un par de libros; se limitan y se quedan estancados ahí como si ya lo hubiesen descubierto todo, o como si apropiar los conocimientos de otro fuese la meta máxima a aspirar. Esa ignorancia es maldita, y a veces condena a los autodidactas que tienen la característica de crear sin límites y de confiar en lo que pueden explotar a partir de ciertos conocimientos y experiencias pasadas, tomando esto para posterior enriquecimiento a base de confianza en sí mismos y motivación; que en parte, es lo que esta sociedad y más específicamente, el sistema educativo se encarga de aniquilar. El autodidacta puede sin apoyo de las instituciones y sin embargo, es terriblemente subestimado porque nadie lo avala, personalmente me parece sumamente ridículo. El problema está en que este sistema valora más la inserción en un sistema, y esto conlleva en parte, ser un robot; valorar la memoria más que volar y elaborar partiendo de lo banal y de lo cotidiano. Lo banal y lo cotidiano, y por sobre todas las cosas: cuestionar; son indispensables para tomar riendas y para darse cuenta de que un análisis de esta moneda que no tiene dos, si no miles de caras es hermosa para la creación; porque a veces uno puede confundirse y creer que se encontró en cierta doctrina; ideología o en ciertos dogmas solamente porque algo puntual de estos le movió el piso porque una parte del yo se conmovió, y entonces decidió que era lo que más lo "reflejaba" y entonces decidió ser un peón más y cerrar los ojos, ignorando la inmensidad del mundo. Yo creo que no hay mejor espejo que el que puede crear uno mismo a partir de otros anteriores. La clave está en no limitarse. En disfrutar el caos que nos inunda y que a veces decidimos ignorar. </span><span style="line-height: 17px;">A veces pienso que si todo se está descarrilando y está en este estado en el que nos cuesta reflexionar con cierta apertura mental; distantes de la repetición y tomando a la realidad como un laberinto con millones de características y aspectos a evaluar, es porque el sistema educativo actual nos subestima demasiado y porque estamos desesperados por apropiar en vez de por maravillarnos con nuestras propias ideas.Luego de esta creación, me veo obligada a citar a Foucault aunque esto en parte signifique imitación, pero esta cita, se los juro, me pareció sublime: "la mente tiene realmente la capacidad de crear y embellecer, incluso a partir de la más desastrosa de las existencias. De las cenizas SIEMPRE surgirá un fénix"... </span></span></h2>
</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-64260085124739223442013-11-25T20:44:00.001-08:002013-11-25T20:44:51.984-08:0020 años no es nada (algunos días)<div style="text-align: justify;">
Día de sol. O de lluvia. Pero hoy el día me gusta. La banalidad sirve. Sirve para andar, es que hay que descubrir; y por algo se empieza. Me conduce a un puente que me conecta con algo mejor. Qué ganas de salir a pasear; de mirar los adoquines; de asimilar lo que otro día no pude entender, y de sonreír mientras encuentro que alguien escribió lo que me costó (cuesta) aceptar. Lo convirtió en un laberinto bastante interesante. Y lo interesante no duele tanto. Hoy el día es lindo, por eso "costó"; por eso hoy soy esto o, soy esto (hoy) por eso el día es lindo. Hoy me encuentro en el sol; la lluvia; las flores; y las calles. En hojas; en un lápiz. En cualquier pieza del universo me parece que soy. Me parece que algo de sentido tengo. No pienso en un lugar mejor; en realidad hoy me parece que le siento el gusto al no sentido que tal vez es lo que me hace creer que tengo sentido. Hoy lo sin sentido es tolerable. Disfruto su sabor como un misterio que empuja; como la curiosidad que carcome a cualquier infante para deslumbrarlo. Y paso por aquel carrusel de la plaza y hago dos pasitos con salto, parecidos a esos de la rayuela. Tal vez vivir es jugar; y jugar es incertidumbre; pero hoy.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy el día es gris. Y en contraste con los lindos que supe conocer, éste me transforma en Seymour Glass. Veo al mundo como cuatro paredes de ecos y teorías; y al mismo tiempo veo al mundo como inabarcable; como prisionero de toda estructura; de toda teoría; de toda curiosidad humana que lo quiere aplastar para no tener que cargar con la pesada mochila de la incertidumbre. A lo mejor escribo esto porque estoy en una jornada de psicoanálisis; a lo mejor no. Mejor no formular más teorías e hipótesis. Hoy no quiero formar parte de lo que a veces me asquea. En estos días mejor no hablar de ciertas cosas; en estos días mejor no organizar al azar. Acaso les da más seguridad?. Seguro que sí, y por eso yo también los leo. Para mi propia calma. A veces tengo mucha sed y necesito cerrar un poco algunas cicatrices que pesan como diez mil kilos. De todos modos, estaba escribiendo sobre los días grises. (la chica de al lado mira mi hoja, no la mires y no te preocupes: no estoy escribiendo sobre lo que dicen. No te perdiste de nada de lo que están diciendo. No estoy escuchando las jornadas, porque hoy es de esos días en los que no me sirve el blahblahblah. sabes? hoy no me encuentro por ninguna parte).</div>
<div style="text-align: justify;">
En los días grises me parece que comprendo al mundo y quizás lo terrible es eso, lo más terrible es eso: que comprendo que no hay nada que comprender. Y hoy esa parece ser la única verdad; la terrible. Comprendo al mundo como una biblioteca inmensa cuyos libros largan ecos que te pueden matar y sin embargo, a veces te logran salvar; y llenar. Y armar. Pero hoy lo único que escucho (te juro) es blahblahblah y por más que haga esfuerzo no puedo evitar considerar a una hoja en blanco, sagrada. Hoy al azar o al vacío no lo quiero escuchar disfrazado de nada y sin embargo lo encuentro en todas las putas partes. Y de diversas formas. Me pregunto si estar atado a una teoría no es también ser religioso. Pienso "ah sí, qué ridiculez" hasta que otro día algo de eso me hace sentir tan bien que me encanta ser una ilusa (más). "Qué ridículos"?; tal vez es envidia; tal vez me odio; tal vez quiero poder creer todos los días. Tal vez me odio por hoy no encontrarme así. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora me siento hipócrita aplaudiendo y escribiendo al mismo tiempo esto. Es que no sé qué día soy. Ojalá alguien me lo dijera; y lo creyera todos; todos los días. Brindenme otra teoría que me quiera salvar pero asegurense de que esté conmigo cada vez que me despierte.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por ahora soy una combinación de los días que describí; y por eso voy; y por eso vivo. La vida es un constante leer entre líneas, sólo que hay que comprender, que a veces leer entre líneas significa aceptar un abismo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Vi todos los espejos del planeta, </div>
<div style="text-align: justify;">
y ninguno me reflejó".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-59593526452765608722013-11-16T16:09:00.002-08:002013-11-16T16:09:57.220-08:00-Un instante se perdió deseando, pensando<br />
(Como siempre y ya van mil instantes)<br />
En vez de haciendo<br />
y otra vez la nada (me) siento<br />
<br />
Todo parece fluir y perderse,<br />
bruscamente y a veces no con tanta crudeza y tanta prisa<br />
y sin embargo, nos agujerea.<br />
<br />
Qué pena sentirse así, aunque a veces es lo que nos hace seguir tirando<br />
pensando "tal vez hoy todo cambie" "tal vez hoy yo cambie" "hoy me animo"<br />
y el reloj sigue igual de psicótico<br />
y apresurado: ya entendí que no te importo, no hace falta que corras así.<br />
<br />
Yo no creo en blanco, o en negro<br />
Regalame una pizca para seguir siendo<br />
(Gris)<br />
aunque duela mucho (algunos días).<br />
<br />
Me voy a armar de teorías para salvarme por un rato.<br />
Y me voy a sentir excelente.<br />
Pero voy a desarmarlas y desarmarme como cuando hoy,<br />
todo me parezca un blah blah blah.<br />
<br />
<br />Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-19265241146249204122013-10-14T17:54:00.001-07:002013-10-14T17:57:53.352-07:00Monstruos cotidianos<div style="text-align: justify;">
Estar en todos lados y a la vez detenerte a pensar en donde estás, y no estás en ninguno. O tal vez estás buscando uno lo suficientemente bueno; tanto que no existe. Sentirte en otro mambo y buscar un espejo alrededor, desesperadamente. Y te chocas, una y otra vez con alguna parte de tu yo que salió de paseo un rato para encontrarte y recordarte que puede hacerte sentir así: solo. Solo por "original". Pero solo e indefenso. Entonces te agarra esa sed de creer. De querer creer. Buscas creer; buscas agarrarte de algún escrito que espeje a ese lado que te esta devorando; buscas algún párrafo; buscas recordar a alguna persona o a alguna escena que te haya hecho sentir extraño pero acompañado. Y te sentís (no estás) acompañado por un enigma parecido a ese lado oscuro y preciado que lo sentís un poco monstruo, un poco tesoro, pero que al fin y al cabo, que te devora. Te sentís un poco mejor; ya calmaste tu sed (si es que encontraste), ya calmaste tu sed de querer creer. Ya calmaste a tu búsqueda de sentido; ya no necesitas tan urgentemente gritarle a tu perro: HABLA! IDENTIFICATE CONMIGO!. Y te vas a dormir. Y al otro día despertas; y algún monstruito también. Aunque casi siempre es el mismo; o son todos bastante parecidos. <span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: left;">¿</span>Cuántos más estás dispuesto a soportar?. <span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; text-align: left;">¿</span>Cuántos más entran en mi cordura? (tiene que haber algo que me descarrile de buscar.). Suplicás.</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-60707170596170512712013-09-27T21:15:00.001-07:002013-09-27T21:18:42.726-07:00Hoy<div style="text-align: justify;">
Permaneció por un tiempo pura, pudo engañar a los que la rodeaban, así, inconscientemente y sin querer, tanto que, los seres más a fines a ella creyeron que así iba a permanecer. Por siempre. Y el mundo se reía, bien por dentro, mientras pensaba: "qué ilusos". Pero eso creyeron: creyeron en lo puro; lo radiante; lo no influenciable; lo poco fatal; lo milagroso. Pensaron que así iba a permanecer, no influenciable por todos los intereses enmascarados de una sociedad; de una ciudad; de los suburbios de cada rincón del mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Creció. Fue alguna vez un flor; un regalo que parecía del más allá. Pero nada en este mundo puede ser tan inteligente. Porque te toca el eco; o el eco del eco; o el eco del eco del eco. Porque el mundo no es más que eso: todo lo civilizado es eso. Ecos. Ecos que se disfrazan de transformaciones y de novedades para crear más ecos de laberintos sin fines pero a la vez rodeados de los mismos argumentos de siempre. Porque el mundo si está lleno de átomos; o de historias que le pesan; es porque los intereses nacieron para comandar; para dirigir. Para sobrevivir a todo. Para ser inmortales y para con eso, "crear". Para captar a cualquier luz en el mundo que soñó con no extinguirse, que fue pura pero que no pudo escapar de ser contaminada y que lo fue antes de poder apreciar su estado anterior, de tanto que la moldearon.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ella permaneció pura por un tiempo, tiempo hermoso que fue un reloj de arena pequeño y sumiso. Ella creyó, aún cayendo ante tanto alrededor contaminante, que no estaba cayendo; que pensaba por ella misma y alegre con su engañoso propio nada se embarcó en una lucha hacia el vacío. Es que sin esa lucha en el vacío, en el mundo terrestre, iba a morir con el vacío encima, con la sensación. Y seguro lo palpitó, aunque nunca lo sepa. Entonces decidió creer en la búsqueda de significado encontrándolo casi casi por azar. El microcosmos le susurraba "ilusa". Por ahora no lo pudo escuchar. Por lo menos yo, trato de conservar las esperanza entre las paredes del reino de lo absurdo. </div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-35352834049797264972013-04-29T19:16:00.001-07:002013-04-29T19:16:09.509-07:00Ir levitando ajeno a todo<div style="text-align: justify;">
Poner la mente en un molde no es ser. Pero todas las mentes son un molde; un eco; una escalera con millones de vueltas; algunas más cortas que otras, y otras tan infinitas que tocan el cielo; y cuando éstas tocan el cielo, el individuo es un caos (bastante interesante, me gustaría poder abrazar ciertos caos y no desprenderme- son bastante benditos por desprenderse de todo esto, o se desprenden por estar muy amarrados a todos los líos mundanos). Porque cuando sentís que tu mente se eleva generalmente es necesario un poquito de ruina. O no. Porque cuando no aceptaste la ruina es porque existe una resignación o porque sos demasiado calmo en este mundo tan mundano, y es de envidiar tu calma. Porque el mar no puede ser pacífico con tantas corrientes. Porque "mundo" y "pacífico" no se conectan; no tienen un nexo lógico (digo nexo lógico y me da asco tanta modernidad en mí, qué poca pureza) y el hecho de que haya personas pacíficas en él me da paz; me da envidia y me genera dudas. Pero creo que me gusta. También me gustan mucho algunas canciones. Me gusta leer lo que "me gusta". "Me gusta" resaltar un párrafo y pasarle el resaltador muchas veces cuando lo encuentro deslumbrante (después lo vuelvo a leer, y es un WOW interno, pocas cosas nos sorprenden, entonces yo valoro mucho lo que me sorprende); cuando descubro algo nuevo o cuando siento que en el párrafo se expresa un yo mío perdido; o un yo que no supe bien como expresar. Tal vez, como dice una canción de los gloriosos Foo Fighters: And I only hide what is on my mind because I can't explain.. aunque no sé si eso es esconder. Y resalto el párrafo; y nombro una frase de una canción que me gusta; y elijo libros según mi interés por la temática; y adoro a Freud y a Foucault; adoro Foo Fighters; adoro Cage the elephant y a The Strokes y a Placebo y a Ramones y a muchos bla bla bla bla construidos y adoro: "Even on a cloudy day" porque lo canta ESE cantante. Y amo muchas cosas que siento terriblemente por dentro, y siento que me carcomen, como si el modernismo no tuviera poder sobre mí. Y después recuerdo todo lo que hago; digo; pienso. Estoy pensando sobre lo que pienso. Me siento una idiota. Pienso en cuando me levanto y pienso en todas las cosas que hacemos las personas. Todas ellas están marcadas por teorías; todos guiamos nuestro accionar según significados; y lo racional... y si algo choca con esto, chocamos nosotros también, no dándonos cuenta (o sí pero a veces es mejor quedarse con lo cómodo) de que somos una respuesta a tanta presión, y nos olvidamos de que, los choques pueden ser iluminación. Si a una casa gigante y oscura le hicieramos un hueco en la pared; entraría un rayo de sol. Es algo hermoso, pero no lo veríamos. Vemos según lo que ven todos los demás. Y si no, bancate las etiquetas, y te juro, no tenés nada de malo. Pero perdiste, porque naciste en este mundo que tiene mucha belleza para semejantes necios y entonces no sé si sigue siendo belleza. "Los demás" siempre somos nosotros, todo el tiempo. Buscando y queriendo entender, olvidándonos de la esencia de las cosas (tal vez nunca hubo algo que recordar), olvidándonos de que las cosas están allí y de que las explicaciones no abarcan la esencia del ser. Mi sueño es ir a pasear, una tarde de sol, poder observar y poder trascender más allá, estando igual cerca de todo. Cerca de unos viejitos de la mano; cerca de la gente que pasea y no deja de hablar y de explicar y de justificar. Pero poder trascender y valorar más allá de la construcción que me hace ser; elegir. Ser. Amo aunque sé que soy una construcción amando a otras construcciones. Y odio porque sé que amo a toda esta mierda; porque siempre una moneda tiene dos caras. Y amo sabiendo que tal vez los millones de significados son una excusa mientras estamos materialmente en este mundo. Entonces odio mucho. Me desespera despertar sabiendo que mi mente está encerrada en un cubo. Me desespera desesperarme pero después me acuerdo de que estoy tan inmersa en este lío que me preocupa que me voy a morir sin poder escuchar canciones seguramente muy bellas; sin poder leer cosas muy lindas; sin poder seguir construyéndome hasta reventar mientras estaría también y por supuesto, reventando por dentro. Como hoy.</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-9281683884701812062013-03-19T11:23:00.001-07:002013-10-10T15:17:07.236-07:00Rainbow of chaos<div style="text-align: justify;">
A veces el universo me parece muy difícil de entender. Diría, imposible. Entonces sólo me propongo fluir con él, dejo de arriesgarme, dejo de intentar controlar la vida. Entonces me invito a ser un poco hipócrita, porque fluir tiene eso de hacer las cosas "como pinten"; desobedeciendo lo que uno sostiene en teoría. Como fumar. No tiene sentido. Y es una porquería. Pero no sé si el mundo tiene sentido o si no es una porquería como para estar analizando tanto. Otros días, otros momentos, en cambio; estoy más segura de mí misma. Creo que le puedo ganar un par de batallas al mundo. En mi mente es "Miranda vs El mundo" y sólo le gano en una burbuja mental, pero eso a veces me llena; me auto-convence y me parece suficiente. Me siento poderosa; convencida. Entonces creo que estoy habilitada para juzgar. Y luego me doy cuenta de que es el peor error humano: juzgar. Porque se juzga según lo establecido. Y lo establecido, después de todo; sólo es eso: lo establecido. Hay días en donde quiero hacer de todo, sabiendo que así tendré más contenido que extrañar luego. Pero no importa. Hay días en donde sólo quiero vivir sin estar pendiente de mis mambos aunque vivir los alimente. Y con vivir me refiero a estar bajo el sol y salir a pasear; o salir; tomar y bailar. Muchos días me siento bien, conforme y siento que el mundo no es un monstruo tan poderoso; siento que podemos llegar a un acuerdo y que las cosas pueden funcionar aunque la mayoría funcionen mal y sean horribles. Porque de vez en cuando las cosas me parecen hermosas. Hasta viajar en colectivo y mirar por la ventana. El placer del viento; de tener una familia; de caminar por la calle; el placer de existir; de ser. No pienso en que soy un títere ni nada parecido. Siento que estoy en la gloria; siento que quiero y que puedo transmitir cosas bellas. Tengo ansias de brindar energía positiva; porque es lo que puedo ver alrededor. Pero estos días de serenidad y a la vez de emoción imparable, son muy pocos. Muy, muy pocos. Porque otras veces todo me parece asqueroso, y no tolero nada. Y al que quiere cambiar mi ánimo tal vez le sonría, aunque por dentro piense "no entiende nada". Porque hay que sentir como el mundo llora; se desata y se enfurece. Si lo entendieran, lo sintieran, no podrían hacer más que resignarse. No se puede consolar a nadie cuando la realidad es tan fría y cruel. Otros días, no creo que esa sea la realidad. Entonces tal vez hay infinitas verdades. Hay días en los que el universo es horrible. Puedo percibirlo y no puedo escapar de eso. Miles de puertas y todas conducen al mismo lugar sombrío. Y entonces el mundo y el universo, son horrendos, y es indiscutible. Y esa es entonces la verdad. Pero hay otras veces, en donde el mundo y el universo pueden conspirar para ser un perfecto desequilibrio que genera armonía; cierta paz y contento. Y esa es otra verdad. Y/o tal vez el mundo y el universo son dos personajes que no participan tan directamente en mi ánimo, y todo lo que percibo y cómo me siento es sólo un personaje culpando al exterior de mi propio interior, cuando éste es el único responsable de mi padecimiento y experiencia en esta era. No sé si el mundo se refleja en mí o si mi interior distorsiona mi vivir. Supongo que seguiré hasta el fin de mis días con la duda. La seguridad en mí no es un parámetro; cambia continuamente; me ayuda a seguir o me deja caer, pero no me muestra nada, no me deja comprender ni responde mis preguntas. Las extiende hasta el infinito.-</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-29960786450784615172013-03-19T10:38:00.003-07:002013-10-10T15:18:14.077-07:00Extrañar<div style="text-align: justify;">
A veces no sé si agradecer a mi memoria o al pasado. O simplemente no. Porque son (la memoria y el pasado, los recuerdos vivientes, algunos fueguitos) pequeñas torturas o un regalo del universo y de la naturaleza. A veces pienso que, inevitablemente, algún día este presente compuesto de vacío y de pequeñas satisfacciones, va a ser como el pasado que añoro y que a veces detesto tanto. A veces (casi siempre) pienso que, hasta voy a extrañar estos vacíos que hacen que me odie por momentos intensos, porque después de todo, esta soy yo ahora y aunque, de manera ilusa me piense igual que hace cinco años y que crea pensarme y actuar para mí como aquella persona, los cambios se hacen cada vez más inevitables. Y por eso todo es tan doloroso pero también es por eso que el mundo sigue girando; las cosas "funcionando" y dicen que cambios es la clave de la vida; que vida y cambio son sinónimos. Si no preguntale a Buda. (A veces me gusta leer libros que me dejan un poco más convencida de que esto no es tan malo). Pero más allá de mi inseguridad y de lo que añoro pero no puedo sostener; más allá de eso y también muy relacionado, se encuentran la memoria; y un presente. Sé que voy a amar. Y sé que voy a odiar. Tal cual amodio mi presente y amodio mi pasado; (aunque más amo por no tenerlo para vivirlo, por ser un imposible). Pero en fin, voy a amar acordarme de esas tardes en que mi hermana llegaba del colegio. Voy a extrañar a esa quinceañera, así tal cual; tan linda y responsable, a la que me empeñaba en molestar. Voy a extrañar odiarla por obligarme a hacer silencio porque tiene que dormir. Voy a extrañar poder encender las luces cuando trata de dormir. Voy a extrañar las papas fritas de mi abuela. Voy a extrañar su calor; su mirada inocente y sus retos. Voy a extrañar que me digan "sos una chiquilina" o "madurá" porque no sé si me lo van a repetir de nuevo aunque voy a ser igual igualísima; (y si no está en mi naturaleza, lo voy a mantener sólo para que no se vaya todo; para que no se haga tan tortuoso esto de extrañar). Voy a extrañar que me traten como tal. Voy a extrañar escuchar música que no me gusta. Voy a extrañar a papá preguntando qué fue de mi día con sus frases peculiares. Voy a extrañar a mamá siempre tratando de entenderme y eligiendo mostrarme lo positivo de las cosas. Voy a extrañar esto, tal cual como está. Voy a extrañarnos así para mientras tanto estar acostumbrándome inconscientemente a otra pieza de universo. Que luego voy a extrañar también, hasta los huesos y hasta reventar. </div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-32065348837706177792013-02-28T18:59:00.000-08:002013-03-19T10:47:31.603-07:00Gracias Hesse #2<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">"Me resultaría totalmente imposible decir si este cielo nublado, cuajado de hebras, inmóvil en su movimiento, se refleja en mi alma o viceversa, si no hago más que reflejar en este cielo la imagen de mi interior. ¡Muchas veces es algo tan incierto! Hay días en que estoy convencido de que ningún habitante de la tierra puede observar con tanta exactitud y fidelidad como yo, provisto de mi viejo y nervioso sentido de poeta y vagabundo, ciertos cambios del aire y de las nubes, ciertos matices de colores, ciertas oscilaciones de fragancia y humedad. Y luego, nuevamente, como hoy, me resulta dudoso que haya sido alguna vez capaz de ver, oler y oír, y dudo de que todo cuanto he creído percibir no haya sido tan sólo la imagen, proyectada hacia fuera, de mi propia vida interior".</span>Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-13890018657629968602013-02-28T18:56:00.000-08:002013-02-28T19:01:09.965-08:00Gracias Hesse #1<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">"<span style="line-height: 17.99479103088379px;">Lo único que sé es: de vez en cuando, sin causas exteriores, en mi alma se levanta la ola oscura. Proyecta una sombra sobre el mundo, como la sombra de una nube. La alegría suena a falsa; la música, desafinada. La melancolía impera, morir es mejor que vivir. Esta melancolía llega de vez en cuando como un ataque, ignoro con qué intervalos, y cubre lentamente mi cielo de grandes nubarrones. Empieza con inquietud en el corazón, con una sensación de miedo, probablemente con pesadillas nocturnas. Personas, casas, colores y tonos que antes me gustaban se vuelven dudosos y adquieren un aspecto falso. La música da dolor de cabeza. Todas las cartas parecen destempladas y contienen dardos ocultos. Verse obligado a hablar con la gente durante estas horas es un tormento y acaba inevitablemente en escenas. Estas son las horas a causa de las cuales no se poseen armas de fuego; y es cuando más falta hacen. Se siente ira, dolor y queja contra todo, contra las personas, contra los animales, contra el tiempo, contra dios, contra el papel del libro que se está leyendo y contra la tela del traje que se lleva puesto. Pero la ira, la impaciencia, la queja y el odio no se refieren a las cosas, y todos se vuelven contra mí. Soy yo quien merece el odio. Soy yo quien introduce en el mundo la fealdad y el tono falso. Hoy descanso de un día semejante. Sé que ahora puedo esperar una temporada de calma. Sé que el mundo es hermoso, que a veces es infinitamente más hermoso para mí que para nadie, que los colores tienen más dulzura, el aire fluye con más facilidad, la luz flota con más delicadeza. Y sé que debo pagarlo con los días en que la vida es insoportable.</span>"</span></span></div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-49922603897742389412013-02-19T16:27:00.001-08:002013-02-19T16:27:25.170-08:00Renacer<div style="text-align: justify;">
Cuántas ansias me desbordan, cómo florece mi cuerpo y mi alma al nombrarte queriéndote descubrir. Cuánto te admiro cuando para mí el sol no es el sol, la luna no es luna, y dos más dos ya no son 4. Cuando la luna es el sol y salgo de los esquemas para tratar de despertarme una vez. Ya no me reinan los dogmas. Ya no me manda la razón y me siento libre una vez más; como si fuera la primera vez. Y entiendo entonces, entiendo que la libertad se ve; se siente y se palpa poquitas veces. Cuando pronuncio tu nombre que ni tienes y es que es ese vacío encantador el que me desborda; el que me llama la atención cuando parece que encuentro de repente otros ojos que puedo usar y que no son para mirar; si no para descubrir. Cuando te esmeras por desencajar para luego desencajar de raíz durante los instantes más largos del mundo. No te preocupa ser igual porque no lo sos y te das cuenta por lo que podés lograr. Idioma propio y sutil; lenguaje extraño; introvertido y callado pero con infinitas formas, sombras, oscuras y hermosas que te redescubren a la hora de no pertenecer. El mundo siente envidia; pues hay algo que no puede dominar; que se le escapa de las manos. Ya no puede esquematizar. El mundo llora; revienta. Revienta mientras te sientes más grande; más único más poderoso sin mandar ni matar a nadie. Cómo te admiro cuando respiras más lento y haces crecer tu alma desbordando la única verdad verdadera. Cuando entiendes que ya no hay una 'realidad' ni palabras ni expresiones que valgan eso que arrasa con el mundo y con el ego de la humanidad. El cielo es oscuro por una ilusión, y el león no es león, sólo es belleza que nadie tiene al alcance; sólo existen diferencias que encontrar sólo para disfrutar. El oso no es oso y el humano ya no es humano, todo pierde sentido. Porque así debe ser; porque así siempre fue. Cuando el mundo es mentira y en tu mente sólo vive el amor por descubrir (Y yo sólo quiero ser como vos y por eso me esmero y vivo, aunque no existas, aunque no existas).-</div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9061719661778789949.post-51979053660265007052013-02-14T17:28:00.001-08:002013-02-14T17:36:22.052-08:00Sobre revolucionarse<div style="text-align: justify;">
A veces creo que a la palabra "revolución" nos la hicieron comprender desde un punto de vista masivo; desde una perspectiva política y económica que no facilita la tarea de poder llevarla a la práctica. Facilita el pensamiento "pero aunque yo haga esto, el mundo sigue girando, nada va a cambiar". Todavía podés dejar de traicionarte a vos mismo y le quitas una tortura al mundo. Quizás te encuentres de verdad. Supongo que el tan "glorioso" y actual sistema educativo; los medios de comunicación y la cultura de este mundo que más que mundo es una selva, glorifican las cortezas y lo superficial llevándonos a un lugar con poco retorno: guiarnos por el índice cantidad en vez de índice calidad; índice novedad o índice "dejate llevar". Casi felicitamos a lo masivo de una forma mental; lo bendecimos como si nos asegurara algo. Como si muchas personas en esta selva fueran felices o grandes de espíritu o como si nos pudieran enseñar a vivir con un perfecto equilibrio; como si no supiéramos que se dañan y dañan a los demás y hablan de cosas que no aportan nada; llenan el día a día con cosas del día a día porque es una costumbre llamar a la normalidad. Felicitamos a lo masivo como si los programas de televisión nos hicieran reflexionar o los felicitamos simplemente por divertirnos con mediocridad. Felicitamos, aceptamos lo masivo como si la educación y repito: actual sistema educativo, nos hiciera generar ideas nuevas, como si el fin no fuese hacernos útiles y adaptarnos al camino de producción. Y después hablan de progreso. Cuando hablan de progreso te están diciendo "Es lo mejor para tu futuro, no querés ser un marginal". Encajar la mente en un molde no es educación; no es felicidad; no es tener espíritu y no es ser inteligente. No seamos tan limitados. Usemos las herramientas que nos brinda el sistema para algo mejor; para exprimirlo. Donde hay un punto final o un fin, siempre habrá otra posibilidad que pocos van a saber descubrir. Posibilidad de crear; de conocer; de generar distintas verdades. Posibilidad de usar la creatividad fuera de una institución pero usando lo que pudimos consumir de una escuela; de una iglesia; de un hospital. Permitiendonos pensar en lo natural y en lo naturalizado desde otro punto de vista; con creatividad y alejándonos y como mirando desde arriba; imaginando ser de otro planeta; imaginando ser más puro; menos limitado y sobre todas las cosas menos influenciado. Yo creo que la esencia de una revolución no es ni lo masivo; ni lo político; ni lo económico; ni siquiera lo ideológico (esto no es más que un collage de lo que fuimos viviendo; seleccionando; queriendo creer según determinadas circunstancias). La esencia de una revolución está en un cambio personal. No en una pose firme, ni en una convicción. En el deseo de cambiarse para vivir mejor. Y si esto es positivo, la revolución que surge puede convertirse en una general. Tal vez cambie lo masivo para renacer; por contagio y reflexión. Pero ahora todo es como es por contagio; pero descartando la reflexión. Por eso es tan valioso que cuidemos a la individualidad creativa utilizando todos los recursos mundanos que no lo son. A veces se necesita contrarios para producir cierta armonía. </div>
Miranda J. Bonhomehttp://www.blogger.com/profile/07815936309766234133noreply@blogger.com0